escapadas

A veces me pregunto si mi
mutismo temprano y neurótico
tiene algo que ver con esta
búsqueda angustiada y mesiánica
de la palabra pura.

La imaginación, celda y refugio
Una imagen contra un mundo lleno de ojos
que desgarraban los míos.

Aprendí el idioma de los cuadros, 

y nadie entendió, 

porque solo se podía contemplar 

a una cierta distancia.

Un lenguaje solitario

para ningún hablante;
nunca fui por mi misma simbólica,
mi palabra es dolorosamente corporal. 

Y así, cuando trato de encontrar esas 

palabras prometidas, aquellas que abrirían 

el horizonte hacia algunos
lugares habitables,
me vuelvo a encontrar con la estrecha utopía

de lo irreconciliable que se encuentra

en el invisible trazo.

Regreso a la superficie, 

varada en la primaria sensibilidad,

con mi piel de hablante, 

con mi piel de oyente. 

A la orilla del extranjero puro,

cuya propia condición se me hacía
insoportable. 

Ya solo busco poder

darle la mano.