cryingkid

 Desde pequeña me gusta hurgar en los cajones de mi casa cuando no hay nadie  me gusta ver todo tipo de cosas que guardan mis padres, que guardaban mis hermanas,  cosas que nadie me contaba y que los objetos desvelan sin quererlo  más sinceramente que las palabras Quizás de esto saqué mi imperturbable costumbre de guardar tonterías como recuerdos tickets de cines, de bares, publicidad que me dieron en la calle aquel día mientras paseábamos por el Paseo del Prado, las pulseras y pendientes que me compraba a juego con mi mejor amiga del instituto y que ya no uso, el ticket del metro de aquella vez que fui a tu casa, cuadernos y diarios por supuesto, dibujos, viejos poemas Quien no habla guarda cosas como tesoros que atestigüen su vida no escuchada He conocido a mi familia por los cajones de mi casa, cuando era una cría, porque siempre me acompañó el sentimiento de desconocimiento hacia ellos, tan profundo, que quizás sólo era la proyección del hecho de que ellos no me ...

Fueron solo tres minutos, encendí el cigarro nerviosa, el humo en la dirección contraria algo me hizo mirarte y pude ver cómo mis palabras  reflejaban mi dolor en el dolor  de tus gestos al leerlas se te iba frunciendo el ceño, sin aire -inhalabas intensamente, de vez en cuando, se te hinchaba el pecho, constreñido en tus hombros  demasiado tensos, podían verse tus clavículas y los músculos de los brazos, las venas, al menos,  así lo veía yo; parecía que te salías de tí mismo- lo más chocante fue  lo apretada que estaba tu mandíbula,  creo que jamás olvidaré cómo ese gesto desfiguró tu cara tan grabada en mi memoria, no pude dejar de mirarte  hechizada porque pude ver otras veces cómo te dolía escucharme  pero esta vez era diferente, estaba viendo mi dolor en tu dolor  al contemplar el mío  a través de mis palabras eso significa que las palabras realmente no son huecas me contuvieron, por un instante, y se colmaron en tus ojos que tan cu...

no es idealizar  es que eres un sol  con muchas sombras 

 La soledad se viste de mil tejidos,  pero siempre tiene el mismo aroma: a carne fresca y sangre seca;  a la vida en el minutero,  a la poesía de los vasos,  a los insomnios,  a los oídos cerrados hacia dentro con el cráneo espantado,  el interior estallando,  asustando  con su insignificancia  y su vastidad.

 El mayor crímen:  por qué yo  y no la apacible mañana;  por qué la amapola  y no la escayola de loto; la persona,  las calles no duermen  por verte,  y aquí estamos,  esperando respuestas que no  quieren ser escuchadas; por qué yo,  por qué mañana

No creo que tu voz  no mueva las mareas.    Ojalá des-arrojarse y elegirse como quien dice "no".   ¿Cómo amar entonces? Mal, por supuesto.  Ojalá las palabras fueran verbo.    Y si las piedras y las llamas hicieran de mi corazón  un candelabro.   El Tormes me llama  e ignoro su plegaria  con pétalos de roca.   Cartón de 10cm,  azul prusia en mis relojes.